Boemia

Seu dom, seu domingo

Poseidon domador

Seu sabado badó bocó

Sabido bêbado sem dó

Segunda, seu guru faceiro

Que te afunda o ano inteiro

Pra na terça ter satisfação

Da véspera do meio, então

A quarta guarda a esperança

Avisando a vizinhança

Que quinta quem tá de bobeira

Já pensa que é a outra feira

Porque sua sexta de pique nique

Traz a moça branca do alambique

E já que a vida é dose

Desce uma dupla pra eu viver mais

Entre um pigarro e um cigarro

Eu vou tragando no meu traje

Que eu não meço no meu maço

O meu tempo e o meu espaço

Não temo pelo meu templo

Meu dom, meu domínio

Meu tom, metonímia

Meu job, meu Jobim

Janela

Deia Pereira e Fael Abranches 

Na entrada, o olho mágico só nos reporta
Já nela, a curva da Terra convida à investigar
Na campainha, só a nota que seu tom comporta
Já nela, a partitura avisa chegadas e lembra partidas
No tapete, pés esfregam a história que a sola porta
Já nela, pontes de lençóis amarrados e cabelos trançados 

Na moldura, o verniz alivia as margens da cela

Na tela, o rio corre para a teimosia do além

No pincel, a lingua se alfabetiza torta, em cores

Na vela, a chama treme entre a prece e o amém

Na escada, a boca da penitencia ria

No joelho, o ralado do perdão que mereceria

Na vidraça, a limitação do toque

No olhar, o drible do infinito

Nas prisões da mente penitenciária

O sol nasce fadado

A alumiar o mundo limitado

De quem ainda não amanheceu

Para perceber que a nossa casa

Se ilimita conforme a forma dos olhos

Não se calculam os lados do infinito

Nem cercam com muros os nossos gritos
Não se calculam os lados do infinito
Nem cercam com muros os nossos gritos
Não se fecham cercos a nossa matéria,
Somos e não sabemos beleza etérea,
A gente sente, e disfarça a vontade férrea
(E mente) pra manter a mente aérea.
Ser um só não é físico.

Erê Particular

Deixa

Que mesmo que a sorte encalhe

A estrada arruma outra crença

Traz de volta o que nos valhe

Mais veloz que a gente pensa

Madeixa

Lá do topo do seu ser

Na palha do meu chapéu

Faz a cena enrubrecer

E eu brincando de ser céu

E eu brincando de certeza

Lembrando que a natureza

É folha, não é papel

Ameixa

Um pé disso, uma muda

Um pedido de ajuda

De um erê particular

Que, brincando de ser terra

Foi brincando de ser água

Aprendendo a soprar vento

Embarcando o sentimento

Pra esse fogo não queimar

A queixa

De pertencer à um lugar

Nos deixa bem mais perto de voar

Pra onde quer que se possa brisar

Pra onde quer que a posse não seja altar

Pois quem quer possuir

Não tem propriedade pra amar

Ter mil mundos de endereços

Pode até nos ajudar

Deixa

Essa giranda te encantar

Logo uma criança vai te contar

Como se dança essa música

Pra quem precisa chegar

Lá onde se ensina a sentir

Sem ter 

Vontarde

Aquela vontade de passar uma tarde olhando pela janela mais alta e ficar acreditando nas verdades que inventamos imaginariamente para a vida de cada desconhecido que passa lá embaixo, atribuindo pressas e belezas à essas pessoas, no convencimento ilusório e infantil baseado nos critérios que a gente acabara de inventar e, quando a gente menos espera, chove...
Toda tarde é uma janela alta.

Seu Céu

Foto: Milton Montenegro - Sísifo - 1988

Repara nessa vida, que

sempre que o céu anuvia,

a primeira gota de chuva que cai

toca a sua face.

Ela não cai no asfalto, nem no arbusto;

ela se joga do alto - como num susto!

E se entrega à tua testa.

A notícia de que tudo vai molhar

chega primeiro em você.

O céu pode escurecer, trovejar,

mas a certeza consumada

da cachoeira celeste

que aparece pra ser norte

se dá apenas quando a sua pele,

a sua cansada, queimada e suada pele,

é acariciada por ela: a primeira gota da sua chuva.

Às vezes ela demora a cair

porque você se mexe muito, e ela

fica lá de cima a te mirar, a quase cair,

a repensar, recalcular,

a fazer de tudo para não te errar.

Porque a primeira gota da sua chuva sabe que,

se ela anunciar seu temporal aos outros antes,

guarda-chuvas se abrirão como primavera.

E, muito mais rapidamente, as pessoas

andarão mais rápido e olhando para baixo,

e não para o lado, e bem menos para cima.

As poças escondem os desníveis das suas ruas,

a lama te convida a escorregar,

e é o medo quem dita as cores à sua volta,

escolhendo a diversão ou o caos.

A primeira gota da sua chuva é você quem sente

e a intensidade das suas águas não te embaça a lente,

porque você enxerga a naturalidade dos seus temporais

com a pele.

A primeira gota da sua chuva, é você quem sente.